Cabecera: Vamos a hacer el agosto con la nostalgia más impúdica. Salimos huyendo tan rápido de la rutina que nos trajimos solo de depósito el disco duro del portátil. Así que nos vamos a pasar el verano escuchando música que podríamos llamar antigua, subjetiva y objetivamente. Y en un ejercicio de reciclaje patético, vamos a mantener el chiringuito abierto hablando brevemente (nunca más de 30 líneas) de discos que en su día machacamos y que hacía mucho tiempo que no oíamos. Se nos verán las vergüenzas, pero a quién le importa en esta época de verbenas y barbacoas, ¿no? De etiqueta aglutinadora, un chiste malo marca de la casa pero refrescante: Tinto de Fiasco!!
Esta ha sido una selección premeditada y muy poco meditada.
Me he quedado solo en este apartamento. Se acerca el fin del verano. Desde el balcón, se ve todo azul, incluso el espeso límite entre el cielo y el mar. Se va. Y me ha apetecido mandarlo todo al carajo. Justo ahora.
Así que he ido de cabeza a por ese minuto y medio sin descanso ni freno, que es rock and roll del de siempre, que te pone las venas como un gasoducto, que te obliga al bucle y al dulce sabor del lastre suelto.
"Al carajo!" de The Bo Derek's, aquí, solo en casa, con las manos enjabonadas dentro de la pila de la cocina, agarrando la espumadera chorreante como si fuera una telecaster resbaladiza, sin más prisa por volver a la realidad que la que me lleva coger el trapo, limpiarme las manos, y darle otra vez al play.
Ya mañana, si eso, nos vamos calmando y volviendo, poco a poco.
Y qué quieres que te diga de los Bo Derek's. En este blog, hablamos de su primer disco un año después de que lo sacaran. Con el segundo, me vino a pasar lo mismo, y por vergüenza no repetí. Pero pedigrí tiene tanto o más que el anterior. Son al rock and roll lo que George Best fue al fútbol. No sé muy bien qué quiero decir con eso pero lo dejo escrito y no sé muy bien por qué, igual porque yo soy al rock and roll lo que Carlos Henrique Raposo al fútbol.
En fin. Rock and roll, una vez más, que aquí resumieron en dos cortes: uno de minuto y medio más puro que el orujo de aldea y otro con una versión de Bo Diddley en la lengua materna del cantante original.
Lo dicho: al carajo con todo, incluido el dolor propio y ridículo.
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